O RIO NA COPA (3)

COPA NA COPA

 

Luis Turiba

 

Copa é Copa. Com Copa ou sem Copa, Copa há. Mas em toda a Avenida Atlântica nenhuma bandeira nas janelas, nenhuma mensagem de oba-oba. Isso é grave: esse silêncio gritante em Copa.

 

Copacabana não engana mais ninguém. Nem a você, nem a mim, nem ao Caetano Veloso. É uma espécie de umbigo do mundo, cujo cordão mantêm-se conectado à placenta planetária. É aquele desconforto urbano que apaixona e inebria cariocas, brasileiros, terráqueos de todos os planetas.

 

Sinais de Copa em Copa são tímidos, quase inexistentes. Dos ursos psicodélicos da ONU no Leme, com destaque para o cubano em forma de charuto com um havana na boca; até a muralha noturna verde-amarela do Forte no Posto Seis; a Copa só está presente nas esculturas de areia em forma de engenhocas caça-níqueis com o Cristo sempre em destaque e aquelas tintas berrantes pra sair bem na foto. De vez em quando, um torcedor gaiato faz sua performance solitária no calçadão.

 

Mas independente de Copas, Copacabana pulsa: com seus orelhões de classificados eróticos anunciando em fotos bandeirosas um "faço tudo em 15 minutos sem decepção". Lá longe está seu estacionamento marítimo para super-navios à espera de uma vaga na baía de Guanabara; seus turistas mundanos com camisetas do Flamengo ou da Mangueira desfilando pelo calçadão.

Sim, por lá anda aquela puta suburbana acompanhada pelo play-boy em busca de uma boa aventura a pé e a pó. E também o vovô levando sua netinha no assento protegido da bicicleta enquanto a vovó malha com seu fio dental; o vendedor de falsos copos de chopp que assusta o turista desprevenido ameaçando jogar o líquido em cima dele; fora aquele paraíba simpático que vende canga e carrega no guarda-sol uma verdadeira butique de biquínis multicoloridos.

 

Quantos bacanas, quantos bananas. Otários e esperto por perto. Sotaques, ataques, trambiques, salamaleques, limusines, cineastas amadores, repórteres. Em suas ruas, alguns só pensam naquilo. outros no quilo. Do monumental Copacabana Palace avista-se os tapumes de obras intermináveis. Os bares na beira-mar com suas comidas seeempre a desejar. Feirinhas, freinhas e freirinhas. O rasante do helicóptero salva-vidas e o ronco da cuíca. A morena que passa com o balanço do seu remelexo carioca a fazer olhares liquidificantes. Umas pelas calçadas dos prédios com olhares lânguidos, outras a chutar ondinhas no vai-e-vem de orgasmos múltiplos do oceano Atlântico.

 

Em Copacabana, meninos paulistas pré-adolescentes são cada dia mais parecidos com Cristiano Ronaldo no cabelo e na marra. Os sonhos do Brasil do interior colocam seus pés pela primeira vez na água salgada gelada enquanto catadores de latinhas enchem seus sacos negros de plástico.

Lá no mar, um petroleiro anuncia sua chegada ao Rio com um silvo roco e forte. O ronco de uma moto desgovernada, uma sirene de ambulância, tiros de polícia, alguém tenta matar alguém, zumbido do congestionamento, um caminhão poluente, o cheiro forte de esgoto, um menino é preso numa tentativa de assalto. O vendedor de chapéu panamenho fabricado na China e o grupo de pagode anima a turistada.

Copa barata, Copa cara. Copa prostituta, astuta e princesinha. Ou como se cantava nos anos 70; "Potacabando, princesinha quer mais." Intensa, senhora, meretriz, atriz e santa. Clara e morena, gringa, hippie e transparente. Copa da Avenida Atlântica, do calçadão de quem se exercita e excita, das areias brancas e da avenida humana que recebeu o papa Francisco, que é argentino como Maradona que adora Copacabana. Esse silêncio gritante é Copa.    

 

O RIO NA COPA (4)

REAPARECEU O AMARILDO

O homem que substituiu Pelé

 

Ninguém é insubstituível. Nem mesmo Pelé, o melhor do mundo. Quem provou isso foi Amarildo, aquele meia-esquerda do Botafogo, driblador e goleador, que em 1962, na Copa do Chile, entrou no lugar de Pelé, que se contundiu, contra a Espanha e fez dois gols, garantindo a ida do Brasil para as quartas de final.

Pois Amarildo campeão do mundo - ao contrário do outro Amarildo, ajudante de pedreiro que foi preso, torturado, morto e cujo corpo não apareceu até agora-; reapareceu ontem na Blooks Livraria, em Botafogo, na palestra que marcou o relançamento do "Didi, o gênio da folha-seca", de Péris Ribeiro.

 

Amarildo Tavares Silveira nascido em Campos dos Goytacazes, está com 75 anos e teve dois apelidos marcantes na sua vitoriosa carreira: "Possesso", por causa da sua vontade, sua garra e seu destemor em campo – "nunca quis ser reserva de ninguém, nem de Pelé", disse ele ontem – e "Papagaio", porque falava muito o tempo todo.

Amarildo foi um dos mais importantes heróis da minha geração, a que torceu pelo Brasil na Copa de 62, no Chile. Fez um golaço contra a Tchecoslováquia na partida final e deu um passe mágico para Zito fazer o terceiro gol de cabeça. Companheiro de Garrincha, Nilton Santos, Didi no Botafogo, jogou ao lado de Pelé, substituindo Vavá em 1963; ganhando a Copa Roca, contra a Argentina, por 5 a 2.

Ao falar para um pequeno público presente na Blooks Livraria, na praia de Botafogo, ele saudou e desejou boa sorte à seleção de Felipão e lembrou que esses jogadores atuais – David Luis, Daniel Alves, Marcelo, Paulinho, Fred, Neymar – têm uma grande responsabilidade pela frente; responsabilidade perante a nação.

"O drama vivido na Copa de 50, quando o Brasil perdeu a partida final para o Uruguai, ainda existe. O fantasma e a dúvida ainda paira sob o Maracanã. Precisamos vencer essa Copa do Mundo para encerrar de vez esse capítulo. Tenho certeza que seremos campeões do mundo outra vez. É o presente que todos estamos esperando", disse ele.

E mais: "Nunca me considerei reserva do Pelé, ao contrário: sempre quis jogar ao seu lado, o que só aconteceu em 1963 na Copa Roca, quando vencemos a Argentina por 5 a 2 – Pelé fez três e eu fiz dois. Portanto, fui a altura de Pelé e de Garrincha. Sempre fui um jogador livre, adorava driblar, pois o drible é a razão e a magia do futebol. Na minha época os jogadores pertenciam aos clubes. O Botafogo foi para mim uma universidade do futebol. Depois, fui campeão pelo Milan e pelo Florença, na Itália. Nunca fui reserva de ninguém. Queria entrar e decidir. Foi isso que aconteceu em 62. Por isso, tenho orgulho de tudo que fiz. Tenho o nome limpo e o reconhecimento dos brasileiros. Hoje, alguns jogadores passam a maior parte do tempo ajeitando o cabelinho e fazendo publicidade."

Recado mais direto não poderia ser dado. É sempre bom rever esse Amarildo, herói da minha geração em campo e fora dele

 

 

O RIO NA COPA (2)

TORCIDA DE RUA, AINDA ENVERGONHADA

 

Luis Turiba

 

Sabe aquela energia que você precisa botar pra fora, mas ainda não liberou. Aquele pum travado, nem sabe se é certo ou errado. É o que acontece. As bandeiras ainda estão acanhadas, desbotadas, mal lavadas, algumas até rasgadas, malajambradas.

Tudo indica que os cariocas ainda estão envergonhados pela realização da Copa do Mundo no Brasil e todos os seus grandes absurdos padrão FIFA – morte de trabalhadores nas obras; custos faraônicos em "arenas" que afastam do futebol os verdadeiros torcedores, proibições das mais desvairadas, etc.

Copa do Mundo sempre foi algo muito especial para nós brasileiros. Nelson Rodrigues cunhou o termo: pátria de chuteiras e proclamou o fim do complexo de vira-lata com as conquistas de 58 e 62. Sou dos que ainda dáo Viva a Garrincha e seus dribles diabólicos e a Pelé, o eterno rei da bola. 

Até agora, a menos de um mês da nossa estreia no famigerado Itaquerão, o clássico verde-amarelo das ruas não se manifestou, não está à vontade para reluzir nesse céu azul de maio.

Aquela euforia popular e espontânea de outras Copas, com o povo pintando ruas, embandeirando os espaços, montando uniformes, saindo as ruas com a camisa canarinho, ainda não acordou o Rio de Janeiro. Até porque a Dona Fifa, com seu padrão stalinista, andou proibindo manifestações festivas em torno do Maracanã. A galera está na rua protestando: Fuck Fifa!

Nas escadarias da Câmara dos Vereadores, na Cinelândia, parcela da juventude instalou o "Festival Não Vai ter Copa", com muita música, poesia e outras demonstrações de protestos-artísticos.

Mas nem tudo está perdido e aquele tesão do torcedor brasileiro pela Seleção pentacampeã começa a se espreguiçar aos poucos. Abrem os olhos e aqui e ali surgem manifestações pró-seleção. No Flamengo e no Catete, dois dos mais tradicionais bairros torcedores, surgiram dia desses os primeiros sinais de torcida-viva.

A Rua Correia Dutra, que liga a Rua do Catete à Praia do Flamengo, amanheceu decorada e embandeirada.  Filipão em uma esquina, "Rumo ao Hexa" em outra, Neymar no meio. A rua tem muitos hotéis e receberá turistas argentinos principalmente. A pergunta agora é: será que essa tendência de torcidas de rua vai crescer, inundar o país conforme deseja o ministro dos Esportes e a própria presidente Dilma?

Vai saber? Os protestos estão aí, a vibração pela Seleção começa a renascer. Sentimentos contraditórios que se complementam. Ou como disse um gaiato torcedor fanático: "a gente vai pintando as ruas, se a Fifa reclamar, a gente diz que é festa junina".

 

Fwd: O RIO DA COPA

 O RIO DA COPA (1)

CHOVE BALA NA TERRA DA BOLA 

Luis Turiba

 

Raaá-ta: ta-ta-ta-tá..... raaaá-ta: ta-ta-tá.....trararará...tararará. Rajadas de balas pro ar. Cruzadas de traçantes. Tiros em Madureira são ouvidos em Cascadura. Cristo Redentor tampa os ouvidos. Batucada de bala em um Rio totalmente bolado. Sinfonia metálica, balas perdidas com endereço certo.  Algumas entregue por sedex. Prepare o seu colete de torcedor padrão Fifa: a  Copa vai começar na Arena Bam-bam-bam. Falta só um mês para o Brasil estrear: ratatatá!

 

O camarada Mao Tsé Tung já dizia no seu livrinho vermelho que o poder está na ponta do cano de um fuzil. Como são muitos os poderes nesse nosso querido Rio de Janeiro, também são muitos essas peças de designer espetacular.  Mas Mao, que não era carioca nem nada, só não previu que o fuzil no Brasil se transformaria em um brinquedinho quase ardil. Uma espécie de braço direito dos chefões do tráfico. Fuzil: sinônimo de um bom perfil. Artistas, jogadores, dondocas, celebridades; todo mundo quer fazer um self ao lado de um. Afinal, é um símbolo fálico significativo. Bertold Brecht escreveu a peça "Os fuzis da Senhora Carrar" e Caetano Veloso fez questão de citá-lo em "Alegria Alegria":  por entre fotos e nomes/ sem livros e sem fuzil/ sem fome e sem telefone/ no coração do Brasil." De mais a mais, diz a lenda que mulheres adoram homens com o fuzil calibrado. É status, staff, estoque.

Deixaram crescer, agora atura: cada morro tem sua horda, cada quadrilha seu bando. São 50 fuzis por tropa. Nem UPP dá jeito. Quando elas se instalam, eles somem, são recolhidos. Mas depois voltam com aquelas bocas gulosas. Foi assim no Alemão, na Rocinha, no Pavãozinho. E agora, véspera da Copa, a galera entra literalmente em campo.  

Foi o que se viu dia desses. Time em campo com o clássico uniforme da Seleção Brasileira: camisa amarela, calção azul, meiões branco. Falta dois minutos para o final do jogo. No placar 0 a 0. Penalti: o atacante da seleção corre e bate forte no canto esquerdo. Gooaaaaallll. O atacante corre pra torcida. O técnico do time pega um fuzil. O goleador também. Comemoram metendo o dedo com vontade. Outros jogadores atiram também. As balas cruzam o céu da favela Vila Aliança. O técnico do time conhecido como Peixe veste uma camisa azul , a mesma que a Seleção venceu a Copa de 58 na Suécia. Agora a polícia oferece um bicho de 20 mil reais pela sua cabeça.

 

Uma mensagem do meu filho João, que mora na Suiça,  matou a charada: "pai, de longe o Brasil dá medo."  Tá meio esquisito mesmo, cada dia chove mais bala, fora os protestos. Já não somos mais o país do faz-de-conta. Nem Pindorama, nem do futuro. Somos um país não-seguro. Cada qual com seu escudo. Mas quem paga a conta? Nessa temporada pré-Copa, a tensão dos tiroteios com seus cercos e aniquilamento está na pauta. Abre seu guarda-chuva anti-bélico. Está chovendo bala no país da bola. Vai ter Copa, mas não vai ter Copa. Te liga Felipão. 

 

JAIR RODRIGUES: DISPARADA NO MEU CORAÇÃO

Luis Turiba

Nunca pensei que Jair Rodrigues estivesse tão próximo da nossa  consciência existencial. Hoje me dei conta disso e chorei muito sua partida. Não consegui ouvir outra musica a não ser Disparada, de Téo e Geraldo Vandré, vencedora do Festival de Canções da TV Record, em 1966. Ouvi pelo menos umas dez versões, mas a que marcou nossa geração foi aquela do festival. Sua interpretação despertou em cada um de nós um Che Guevara adormecido.

Já se passaram 48 anos e o vídeo que postamos no facebook nos leva a nostálgica viagem no tempo/espaço/consciência.

Embora tenha ficado conhecido como cantor de sambas e até chegou a ser chamado de "inventor do rap nacional", Jair Rodrigues nos ensinou a gostar de MPB, do Brasil e da revolução. Foi o companheiro-primeiro da pimentinha Elias Regina, o que é uma grande creencial. Depois, pelo repertório brasileiramente energético que escolheu para se inserir no contexto da MPB da década de 60.

Mas Disparada nos marcou profundamente. Era uma toada rural e moderna com um pique incrível; um rio São Francisco em plena seca do Nordeste; um pedido musical de Reforma Agrária, um hino do MST, uma foto de Sebastião Salgado, um grito pelo que viria a ser a desumana guerrilha do Araguaia. Disparada fazia parte do repertório do Movimento Estudantil que tanto trabalho deu a ditadura militar. Cantávamos a plenos pulmões. "Porque gado a gente marca/ tange ferra engorda e mata/ mas com gente é diferente."

Eu, moleque, morava no Meier quando o vi cantar na TV, Record. Tinha 16 anos. Aquela música quente, forte, pra cima e pra dentro fez minha cabeça. Me emocionei e juro: tive meu primeiro surto de brasilidade revolucionária. "A  morte, o destino tudo/ estava fora do lugar/ eu vivo pra consertar." Mas nem consciência tinha disso.

Hoje, revendo o vídeo da sua apresentação no Festival, dá para anotar muitos detalhes históricos inacreditáveis. O músico que o acompanha elegantemente de smoking, tocando xikerê numa arcada de bode, marcando as chicotadas no gado. A violinha logo no início da canção. Há um momento em que Elis Regina é focada vibrando e pulando com todo o público. Os rapazes do MPB4 olham um tanto impactados a apresentação. E no finalzinho da música, Chico Buarque e Nara Leão, que apresentaram a Banda e dividiram com Jair Rodrigues o primeiro lugar no Festival, chegam junto para também agradecer o louvação de quem deve ser louvado.

Pois é Jair, deixem que digam, que pensem, que falem: deixa isso pra lá, vem pra cá, o que que tem: eu não tô fazendo nada, você também: vem cá bater um papo assim gostoso por alguém. Você nos marcou, negão; e nosso coração continua em Disparada.